Colliure

¡Cuántos recuerdos asociados a rincones de Collioure! Veníamos con mi flamante descapotable tanto en verano como en invierno. Tirando la casa por la ventana, alguna vez llegaba para alojarse en "La Fregate", entonces el hotel bueno, con restaurante elegante, del pueblo. Si no, siempre quedaría libre, durante todo el año, alguna habitación de "Les Templaires"...

Este farol de la última casa antes del paseo por las rocas, ahora barrado y específicamente prohibido, era la última luz de civilización nocturna. Acogía recitados nuestros de textos surrealistas, en ocasiones escritos por nosotros mismos, a varias manos, infumables.

 

Na-Bolom

Memorias de los otros - 13

Llegamos a San Cristóbal de las Casas en agosto de 1982 y, ni cortos y perezosos (habíamos leído sobre ella en La Guía Azul, la biblia del momento para los concienzudos recorridos), nos presentamos en Na Bolom, preguntando si tendrían para nosotros habitación para dos o tres noches.. Una chica pareció pensárselo, y nos hizo entrar. Luego nos dijo gente que fue que habíamos tenido suerte, ya que sólo daban habitación de tanto en tanto, cuando se quedaban sin dinero.

Por la noche cama bien cubierta por mantas y la habitación calentada por un fuego, nos dedicamos a recorrer la zona, pero, claro está, participamos en comidas de esas en una enorme mesa, presidida por Gertrude Duby, la fotógrafa viuda del arqueólogo danés Frans Blom, con “el honor” de tener comiendo al lado (puesto que sabían que tenían su estancia garantizada en sus visitas a la ciudad.) a un lacandón de largo pelo negrísimo y con túnica blanca. Recuerdo bochornos bastante potentes en esas mesas, cuando Gertrude –había una única conversación global- obligaba a hacer una ronda de autopresentaciones y veíamos que estábamos rodeados de, por ejemplo, antropólogos franceses efectuando un estudio sobre las repercusiones de los insecticidas en la vida de los lacandones, o historiadores suecos haciendo investigación oral por la zona. Nos salvaba un poco decir que estudiábamos geografía, con alguna asignatura de Antropología, pero, después de un murmullo de desaprobación cuando tuvimos que decir que nos ganábamos la vida en una multinacional como economista e ingeniero, aguantamos estoicamente el discurso de Gertrude –también fue nuestro tema de conversación en cada ocasión que coincidíamos- diciéndonos que debíamos escapar cuanto antes de ese dislate.

Vueltos a la vida normal, ya sin intentar la impostura (de vacaciones de verano) de parecer pequeños Indiana Jones, fuimos recibiendo en casa comunicaciones periódicas de Gertrude, que se convirtieron en boletines anuales como éste, hasta que se acabaron extinguiendo.

He mirado por la red y he visto que ahora Na Bolom es un hotel boutique / museo, regularmente puntuado, con precios que me han parecido asequibles. No sé si volvería.

 

Revistas

Las últimas que cuelgo ya del MACBA. En el muro exterior de las exposiciones temporales han puesto una cronología sui géneris, tachonada por las imágenes de unos cuantos libros y, sobre todo, revistas que se hicieron notar (o al menos yo las noté) durante las últimas tres décadas del s XX. De las que aparecen aquí, por ejemplo, seguí Star, Visual y Ajoblanco.

 

Conservo aún toda la colección de Los Cuadernos del Norte y –creo- Cairo.

La Luna de Madrid, Las Ciudades de la Luna de Madrid. La revista madre tenía un papel y formato difíciles para conservar y, ante la desesperación de algún amigo, que me retiró temporalmente la palabra por la acción, acabé tirándolas, junto con otras muchas colecciones (Ozono, El viejo topo, Sal Común,…).

Hallstatt y los problemas lingüísticos

1983: Llegamos tarde (sobre las 19,30h) a Hallstatt, la localidad austriaca que ha dado nombre a una cultura prehistórica y eso nos hizo dar con todos sus restaurantes ya cerrados, pero también negociar un buen precio por una habitación del hotel que ocupaba –y creo que ocupa- ese caserón amarillo.

Ya expliqué por aquí que uno de mis mayores bochornos lingüísticos quedó estampado en este lugar: Tranquilicé a Teresa –entonces comía más que ahora- de los fracasos continuados en los dos o tres sitios para comer del pueblo:

- No te preocupes. He visto que en el hotel ofrecían cosas para comer, y he retenido que anunciaban una Grobe Salade.

- Pero eso será una ensalada.

- Sí, pero con chorizo. ¿No recuerdas los grobe del Frankfurt de Pedralbes?

Mi desolación fue total al ver un plato –enorme, eso sí- repleto de una verde ensalada troceada, sin ningún aditamento. Desde entonces no se me escapa que la letra gótica que aparenta ser una enorme S equivale a una B, y que grobe quiere decir grande.

Otra foto que paso a guardar en otro fichero, retirándola del escritorio del ordenador.

 

Cap de Creus

Limpieza del escritorio. Hace muchos, muchos años, en el Cap de Creus. En el álbum los colores empezaban a oxidarse. La escaneé.

 

La Velosolex

Postals – 231

René Ravo – Réclame

(Centenaire Editions)

“Seguridad”, destaca el anuncio. Pero, con el peso del motor delante, y no digamos si llevabas a alguien atrás, la inestabilidad de la Velosolex era absoluta. Quizás era porque estaba hecha para las carreteritas y calles asfaltadas, en perfecto estado y con tendencia a ser planas, de Francia, mientras que aquí los caminos de carro eran puro bache, y las calles eran de todo, salvo uniformes.

Mis padres, asustados por la muerte de unos parientes por accidentes de motos (y uno de ellos de la forma más estúpida), no querían ninguna en casa, pero rápidamente vieron que durante el verano todos mis amigos (yo era el de menor edad) ya iban a todos lados en moto, y que si iba entonces de paquete el peligro era aún mayor, y se avanzaron regalándome una, pensando que con ella –casi una bicicleta-, el peligro se minimizaba.

Era el modelo “Gran Lujo” (luego también tuve un Citroën 2CV “Gran lujo”: he salido con querencias aristocráticas), había sido construida por Orbea y salió con un problema de fábrica que nunca pudieron arreglar: O iba frenada o no frenaba de ninguna forma. No sabe nadie cómo hacía para no perecer en la bajada (el tramo fuerte de subida lo debía hacer con enorme impulso previo, fuerte pedaleo y luego amplísimo zigzag o incluso apeándome al final) de las monjas, por ejemplo: Justo antes de llegar a la peligrosa carretera general, a velocidad supersónica, hacía un giro rápido a la izquierda, y me metía en el camino sin asfaltar, aguantando con energía el corcel , que empezaba y no paraba de votar de lo lindo. Si algún vehículo en dirección contrario me impedía ese arriesgado giro, bastante antes iba calando el motor, a ver si así disminuía un poco la velocidad, y me ponía a hacer una plegaria a mí mismo: “por favor, por favor…”.

La compensación de estas desdichas era ese look tan francés. Yo me ocultaba que era de vieja de mercado de ciudad provinciana o del viejete paysan de l’Auvergne, y pensaba en cambio en el Mr. Hulot de Jacques Tati, personaje elegante y educado donde los haya. En general, amigos y gente que se me cruzaba no teníab la suficiente cultura ni viajera ni cinematográfica, y no reían a mandíbula batiente porque la sorpresa de verme en tan extraño aparato los inmovilizaba.

 

Port d'en Perris (L'Escala)

Unos niños juegan al anochecer en el Port de'n Perris de L'Escala. Pero no podrán encontrar los manojos de trocitos de coral que cuando yo tenía su edad ("niños, ¿por qué no jugáis un ratito por ahí?) se encontraban en ese lugar.