De bañadores

Lo de la foto pero, puestos a revelar intimidades, en mí. Hoy La Charca Literaria publica mi bochornoso relato sobre los bañadores que he lucido a lo largo de mi vida, uniendo su evidente poder revelador de (¿falta de?) personalidad con una migaja de interés sociológico.

De perdidos, al río.

https://lacharcaliteraria.com/banadores/

 

La Cate

La Asamblea de la Federació Catalana de Cineclubs y la reunión de éstos con tal de celebrarla tuvo lugar en un sitio con historia de Figueres: la Cate.

“La Cate” camufla muy poco disimuladamente detrás de su nombre a una institución que este año celebra su centenario, “La Catequística”.

Como expliqué ayer a quien, desprevenido, se puso a mi alcance mientras visitaba la pequeña exposición que han montado para celebrar el centenario, resulta que mi abuelo por parte materna (mi mitad catalana) fue uno de sus fundadores.

Joan Ferrer Albertí, a quien recuerdo de aspecto y -aunque no tuve ocasión de comprobarlo en debate directo- quizás también alguna que otra idea mussoliniana, fue uno de sus fundadores. Hombre se ve que de rancia fidelidad y ortodoxia católica, temeroso del derrumbe de las costumbres de orden, de su faceta como propulsor y organizador de La Catequística explicaban sus hijas lo siguiente:

Las películas que llevaban para pasar a la chiquillería eran, como no podía ser de otra manera, de lo más blanco. Pero, por si a alguien de la cadena le hubiera entrado un inoportuno vientecillo liberal al hacer su trabajo, él mismo se ponía al lado del proyector y, cuando veía que la cosa podía ponerse irrespetuosa con las buenas formas y costumbres a defender a capa y espada, colocaba su corpulenta mano delante del objetivo. Doble filtro, se llama a esa figura.

Por si se tratase simplemente de una leyenda familiar, he buscado por internet y he encontrado esta web, que realmente incluye su nombre como muy ligado al origen de la institución:

https://www.figueresantic.com/.../la-cate-patronat-de-la...

Va bien saberlo, porque en los paneles de la exposición explicando la historia no he visto su nombre por ningún lado. La fotografía que hice al primer panel, por cierto, me salió movida, con lo que sólo pongo ahora la imagen de la primera sede, que en él aparecía, un edificio, por lo que puede observarse, bastante lóbrego. Luego cuelgo otro panel, un par de anuncios también expuestos de esos de placa de vidrio que se proyectaban en los intermedios e imágenes de las salas actuales, la primera de ellas con la gente que acudió a la Asamblea ya empezando a llenarla.

 

Mestres Quadreny y Margarit

Estos dos son los últimos libros, haciendo el número 27 y 28 respectivamente, de la colección de monografías (libro y documental) que Martí Rom y yo preparamos anualmente para el Cineclub Associació d’Enginyers. Como puede verse, pues, este 2021 está siendo extremadamente luctuoso para con nosotros.

En enero ya supe de la muerte de Josep María Mestres Quadreny y, contra lo que había hecho anteriormente en estas circunstancias, no le dediqué por aquí ni una emocionada línea. Ahora, con Joan Margarit, me ha pasado un poco lo mismo. Me han avisado de su muerte hace cosa de un par de horas y me he quedado callado. Es bestia decirlo, pero tanta muerte en este año de la pandemia parece haber hecho que me llegue a acostumbrar, que lo vea como algo natural, y no entre en la esperable desolación que en buena ley correspondería.

Mestres Quadreny tenía ya muchos años encima y se iba reduciendo físicamente, pero su amabilidad y sonrisa un poco irónica -a lo mejor sólo huella de su eterna pipa- seguía idéntica. En diciembre volví a recibir su habitual felicitación navideña. Para oprobio mío, en esta ocasión, precisamente, no le respondí a vuelta de correo, como tenía por costumbre, y lo dejé para otro momento, que ya no llegó.

Joan Margarit confesó en una entrevista a un magazine de diario el año pasado que le habían descubierto un cáncer, al que se estaba enfrentando, y las imágenes que llegaron cuando la entrega del premio Cervantes -que tantos estúpidos ataques le supuso- demostraban que le estaba pasando factura. Había cambiado radicalmente desde que, hará cosa de un año y medio, nos reencontramos con él en una terraza para actualizar, hablando de todo un poco, los ficheros mutuos. Será ese, por lo menos, un magnífico último recuerdo suyo.

 

Es copeta de balines

Lo dice Juan Marsé en una de sus libretas de notas, que están siendo editadas para darse a conocer, según he sabido por el artículo de Ignacio Echevarría que aparece hoy en “El Cultural”, de donde transcribo la cita:

“En el patio trasero de la casa de la abuela Consol maté un gorrión con una escopeta de balines, a menos de dos metros. El gorrión picoteaba algo en el suelo, de perfil, y le disparé dos veces, porque, a la primera, aunque le di, no se cayó. Entre el primer disparo y el segundo, mientras rendía la cabeza, el gorrión me miró con su ojito redondo, velado ya por la muerte. Esa mirada me acompañará el resto de mi vida.”

Sé de qué sensación está hablando. Con la escopeta de balines de un amigo, por el jardín- bastante salvaje- de su casa familiar de veraneo, apunté de crio a un gorrión posado en una rama horizontal bastante por encima de mi cabeza. El balín dio a la rama, entre sus dos garras, y el gorrión escapó volando.

Entré en la casa del amigo refiriendo, asustado, mi hazaña.

-¡Si le llego a dar no me lo habría perdonado nunca!- exclamé, pensando en lo que abría sido el calorcillo de su cuerpo agonizante en mi mano.

En ese sentido, tuve más suerte que Marsé: sigo recordándolo, pero con alivio. Nunca más volví a disparar a un ser animado.

(La foto de Juan Marsé, sacada de la Wikipedia, no sé quien la hizo).

 

Trenecito entre la cubertería buena

Un bien patrimonial, de las más preciadas de mis posesiones. Mi madre exhibía el trenecito de madera entre el abigarrado contenido de la vitrina que custodiaba la vajilla de los días señalados. Por ahí, descansando en una copa de champagne, estaba también el muñequito que representaba una jocosa pareja de novios el día de su boda, ella -de blanco- llevando en brazos al novio -de chaqué-.

 

La casa de la bruja

De niños, sin ese telón de fondo de ladrillo, llamábamos a esta finca “la casa de la bruja”. No es que estuviera tan ruinosa como ahora, pero a nuestros ojos infantiles nos aparecía, detrás de la verja y de su entonces selvática vegetación, muy, muy vieja. Y la vejez, se diga lo que se diga, intranquiliza durante la infancia.

Subiendo la calle Vallirana, llegar a su altura significaba superar un cierto repechón. La calle se cerraba arriba, en Ballester, con una “torre” a la que llamábamos -por razones fáciles de entender- “la casa de las mimosas”. En ese punto tenías una doble opción, de enorme contraste: al fondo, las luminosas mimosas que, extendidas por un voluminoso frente (su árbol era enorme y el primero en anunciar al barrio la primavera), atraían desde lejos; al lado, el sombrío y enigmático caserón en su vallado recinto.

La casa de las mimosas, después de haber ofrecido un último acto de servicio haciendo de escenario para la película “Mi profesora particular” (Jaime Camino, 1973), fue derribada y sustituida por una anodina casa (como pasó con tantas del barrio), desde cuyo extremo hice ayer la primera fotografía que ahora cuelgo.

En la última fotografía una placa informa a quien tenga curiosidad que esa amalgama de extrañas formas, bastante maltrechas, corresponden a la Casa Tosquella, de 1907, bien de interés artístico, por lo que está protegida.

La hizo un arquitecto, Eduard María Balcells, que inundó de edificios modernistas el municipio de Cerdanyola del Vallés, la mayoría de ellos, lamentablemente, total o casi totalmente destruidos hoy en día.

Como vecino entonces de ese barrio, pues vivía sólo una manzana más abajo, pude seguir primero el brutal tajo que supuso la apertura de La Ronda de General Mitre, luego -y eso fue mucho peor- la barrera de cemento que surgió tras el derribo y construcción en sus márgenes, completando los elevados edificios pioneros que habían surgido muchos años antes de la ejecución del proyecto.

Recuerdo, aunque en nebulosa, las protestas para intentar la conservación de la casa (al igual que algún pleito surgido con otro edificio de más hacia plaza Lesseps) y, sobre todo, la incomprensión de muchísima gente ante esa estrafalaria idea de querer conservar una casa tan vieja, que estaba literalmente cayéndose, en vez de hacer en su espacio un moderno y alto, bien reluciente, edificio.

Como se ve, hay gente que no sale nunca de sus entendederas de niño y se diría que la falta de conservación de la casa, ofreciendo tan triste aspecto, esté hecha a posta para contentar a tanta gente de imperecedero espíritu infantil.

 

La Nénette

Atentos: no es un anuncio.

¡Pues no he visto yo ni nada a mis abuelos pasar la Nénette a su Renault Dauphine, el coche que, con acierto, dijeron cuando lo compraron que ya sería “el del cementerio”! Y la de veces que he visto utilizar a padres y abuelos, para todo tipo de trabajo, una bayeta Nénette ligeramente humedecida, de la que guardo en mi memoria su tacto, tan agradable.

Pues resulta que siguen existiendo. Lo he ido a comprobar al ver que los seguían vendiendo en una vieja droguería, en un programa de TV5Monde (muy repetitivo y pesado, por lo demás) sobre antiguas tiendas francesas que hizo Patrice Leconte.